Il buon vecchio Woody

Da un pò di tempo accade in me, anzi su di me, uno strano fenomeno. Ovvero che io, che ho sempre avuto dei capelli finissimi e chiari, mi ritrovo in testa dei torsoli di capelli indicibili. Neri e spessi così.
A volte, quando me li trovo addosso, non li riconosco e, presa da un'insano morbo, mi faccio una scenata di gelosia "...con chi sei stata, eh!?"
Ma "non è un capello, ma un crine di cavallo".
E finisce lì.
Però la cosa mi turba un pò. Insomma, a questa età i capelli diventano bianchi, non neri. Anche se un paio di quei bastardi, quelli bianchi dico, avevano provato a nascere, ma io li ho estirpati prontamente. Non sono più nati. Colpirne uno per educarne 100.
Ieri smessaggiando con la mia ex coinquilina/compagna di stanza ho avuto una specie di illuminazione. Mi ha spiegato che i suoi si stanno schiarendo sempre più perchè d'estate si cuoce al sole. Io sono tre estati che vedo il mare come uno di Bolzano che non può prendere ferie.

Ma forse mi piace pensarla più così: che la mia vita stia andando al contrario come auspicava Woody Allen in questa storiella:

La cosa più ingiusta della vita è come finisce.

Voglio dire: la vita è dura e impiega la maggior parte del nostro tempo... Cosa ottieni alla fine? La morte. Che significa! Che cos'è la morte? Una specie di bonus per aver vissuto?

Credo che il ciclo vitale dovrebbe essere del tutto rovesciato.

Bisognerebbe iniziare morendo, così ci si leva il pensiero.

Poi, in un ospizio dal quale si viene buttati fuori perché troppo giovani.

Ti danno una gratifica e quindi cominci a lavorare per quarant'anni, fino a che sarai sufficientemente giovane per goderti la pensione. Seguono feste, alcool, erba e il liceo.

Finalmente cominciano le elementari, diventi bambino, giochi e non hai responsabilità, diventi un neonato, ritorni nel ventre di tua madre, passi i tuoi ultimi nove mesi galleggiando e finisci il tutto con un bell'orgasmo!

Aspetto in gloria che, dopo lo scurimento dei capelli, mi vadano via anche le borse sotto gli occhi.